ARRASTA A SANDÁLIA

Quando eu era pequeno, não existia carnaval de rua em São Paulo. No Rio, só os cordões tradicionais desfilavam pelo centro da cidade, como o Bola Preta ou o Bafo de Onça. A folia rolava em ambientes fechados e pagos, como o desfile das escolas de samba ou os bailes em clubes que faziam a alegria das revistas. Aí surgiu a Banda de Ipanema; mais para a frente, o pessoal do Sudeste começou a frequentar os carnavais nordestinos, que nunca se escondeu entre quatro paredes. De uns quinze anos para cá, os blocos se metastizaram no Rio e finalmente alcançaram SP. Ao ponto de eu ter encontrado uma amiga carioca que tomou a Ponte Aérea neste fim de semana só para pular no Baixo Augusta. Só eu é que não consigo me animar. Talvez por ter tido que trabalhar no domingo, talvez por não ter no DNA - só sei que a empolgação esbarra em mim como a gordura numa frigideira de Teflon. Até fui dar uma espiada na concentração do Baixo Augusta, a uma quadra da minha casa, mas não deu liga. Culpa da luz do dia? Culpa do cheiro vil, já àquela hora da tarde? Mais provavelmente, culpa da minha sobriedade. É a mesma coisa com as boates: preciso chegar já meio bêbado, se não fico achando todo mundo feio e pensando no que é que eu esou fazendo ali.